Muerte Y Vida De Bobby Z

Author:Don Winslow
Language: es
Format: mobi
Published: 2011-06-25T22:00:00+00:00

37

Johnson lía un cigarrillo y espera a que salga la luna. Está sentado sobre el saliente, mirando Split Rock, mientras piensa que esta vez Bobby Z ha metido la pata hasta el cuello.

Se siente muy relajado. Para empezar, Brian se aburría y ha vuelto a casa, lo cual es cojonudo, porque Johnson cree que, en una refriega, Brian representaría más problemas que ayuda. Además, ya está harto de ese rollo suyo de «cogerlo vivo».

Pensándolo bien, ya está harto de toda la mierda de Brian.

Johnson dedicó cuarenta años de su vida a trabajar de verdad en un rancho. Hacer eso en el desierto exigía verdaderas aptitudes: trasladar el ganado de un lado a otro, en busca del escaso follaje, hasta que las estúpidas bestias estaban lo bastante gordas para venderlas por dinero suficiente para quitarse de encima a los banqueros. Trabajó en eso durante cuarenta putos años, y nunca se hizo rico, aunque tenía bastante para frijoles, café, tabaco y whisky. Tenía su tierra, su ganado y su maldito amor propio, y entonces el gobierno expulsó a los rancheros de los terrenos federales. Se acabó el pastoreo, no fuera a ser que el ganado «eche a perder la prístina vegetación del desierto natural». Eso acabó con los pequeños rancheros como Johnson.

Los banqueros cayeron sobre él como las moscas sobre la mierda.

Se quedaron el rancho y todo su contenido, y apenas le dejaron un caballo sobre el que marcharse.

Y, piensa Johnson, he acabado trabajando para este gordo maricón en su presunto rancho.

¿Rancho? Una mierda pinchada en un palo.

Termina de liar el cigarrillo, lo enciende y, mientras da la primera y relajante bocanada, piensa que se quitarán de encima al bueno de Bobby como sea.

Y el niño... Bueno, en fin.

Rojas está sentado a su lado como un perro viejo y malvado.

Johnson lía un cigarrillo para el indio y se lo da. Se lo enciende.

—Esperaremos a que la luna... —dice.

Rojas no dice nada.

Tampoco es que sea muy parlanchín. Cuando está sobrio es bastante parco en palabras. Además, piensa Johnson, no he dicho nada que merezca una respuesta.

Rojas está furioso. Solo de tenerlo sentado a su lado, Johnson sabe que el indio está que arde. No lo culpa, ha pasado todo un caluroso día siguiendo al hombre y al niño, y entonces el jefe va y trae a un capullo en un aeroplano de juguete y la caga.

Johnson piensa lo mismo que Rojas: tendrían que haberle dejado que los alcanzara y los matara.

Para eso lo tienen.

Aparte de eso, no sirve para nada: siempre hay que estar pagando fianzas para sacarlo de la cárcel.

Un puto peligro para sí mismo y para los demás.

—He estado pensando —dice Johnson—. No estoy seguro de que sea necesario coger a ese tío con vida. Creo que, si se te presenta la oportunidad, podrías matarle.

Pero no se ha dado cuenta de hasta qué punto está cabreado Rojas.

Se entera cuando contesta:

—Lo cogeré vivo.

—No, de veras, no tienes que...

El indio levanta su enorme cuchillo y lo mueve a la luz de las estrellas.

—Le clavo esto en el cuello, y el tipo no vuelve a sentir nada.

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